Eaugnon

Eaugnon naquit d’un fil bleu profond, tressé lentement, presque en murmure.
Au-dessus de ses yeux, la crocheteuse broda une minuscule goutte d’eau — pure, limpide, suspendue comme un secret.
Ce signe n’était pas décoratif : c’était sa nature.

Eaugnon ne parle jamais fort. Il s’exprime en ondulations, en silences qui apaisent.
Quand le panier s’agite, il suffit qu’il ouvre ses yeux doux pour que tout redevienne fluide.
Sa laine semble toujours fraîche, comme si elle gardait la mémoire d’une pluie fine.

On raconte qu’il comprend les pleurs sans qu’on les lui explique, et qu’il sait transformer les larmes en reflets, jamais en chagrin.

La nuit, quand la maison s’endort, on entend un léger clapotis dans le fil : Eaugnon médite, et le monde retrouve la paix au rythme de sa goutte de laine.